- Suburbio -

- Poetas del Azar -

Reglas:
- Se elije una palabra al azar
- Se debe escribir un poema, canción o texto afin
- El cual debe hacer referencia a esa palabra, puede contenerla o no
- En lo posible de unas 200 palabras.
- 1 semana de plazo
- La palabra elegida para esta semana es el titulo de la publicación: SUBURBIO

Cuando el suburbio es el paraíso:

Paul se crió en el Ohio semi-rural, soportando inviernos nevados, trabajando con su familia. Cuando pibe, un tal Lyndon B. Johnson llegaba al poder, con ello la guerra de Vietnam y el miedo de este gurí a conocer la muerte por una razón tan estúpida. Esa guerra no le pertenecía. Paul eligió que su destino no sería terminar estrangulado por un soldado del vietcong en la jungla indochina. Como no era hijo de Bush, ni lo suficientemente rico para ser hippie, no podía escapar las obligaciones de la patria, por lo que paradójicamente se alistó al ejército. Ser voluntario significaría estar en las bases, evitar el frente, por ello no conoció a Bubba ni a Forrest Gump. Tenía que hacer arreglos de electricidad y laburar con vietnamitas del sur adictos al opio. Hoy vive en los suburbios de Blazingwood drive, camino a las montañas porque prefiere el frío de la altura al sol de los valles del Pacífico. Todavía conserva su GMC roja del 76, en la que tiene un pasacasetes donde escucha Black Sabbath, Deep Purple, Iron Butterfly y demás magias de su juventud. Cada vez que escucho la voz de Ozzy rememoro esos viajes a por la interestatal 5 camino a Portland. Una vida mansa, gringo retirado en un white american hood, cerveza para mirar la NFL y fines de semana para salir de caza con sus perros y rifle. Para haber respirado napalm en la Indochina, supongo que esos suburbios donde hizo su hogar serían el paraíso. Donde quieras que estés Paul, un abrazo.

Zoran Mijatovic

Mostrador

Suburbios de la razón.

Margen, izquierdo, del entendimiento.

Entre utopías desgastadas

y sueños mal soñados.

El plan perfecto en cada copa,

“pagá vos esta, la otra la pago yo”

la misa conversa inagotable.

Motivos circunstanciales

de quienes ven diluirse el tiempo,

entre el hielo y el licor.

Con el diario del martes,

el del lunes nunca pintó.

Especialistas en casi todo

le ponen pecho a la cuestión.

Sea cual sea el menester

siempre encuentran la razón,

que haga teclear el vino,

acodado al mostrador.

Olimareño Clandestino